Вот решил поделиться.... все не знал в какой раздел поместить, наверное это всё же ближе к медитации, ведь медитация в каком-то смысле тоже сказка
....хотя это моя контрольная по психологии на тему "личный миф"
Сказка про Художника
Кто я такой, каков мой путь?
Что совершить и где свернуть?
Кто может дать на все ответ?
Лишь этот белый, чистый Свет.
Тот яркий Свет - моя Душа.
Я замолкаю чуть дыша...
Пусть молвит слово сам Творец
моей Судьбы. И, наконец,
смогу взглянуть со стороны
на форму жизненной волны....
**************
Это произошло не в старые-древние времена, не за три-девять земель,
это было не вчера и не завтра, все это здесь и сейчас, то есть везде и всегда.
Это произошло там, где Огонь сплетает Суть необъяснимо,
где светлый бег энергий сплавляется в невообразимые узоры,
где время сливается с пространством, а чувства с эмоциями. Именно там был создан этот Звездный Человек.
Он был художником своей безумно-огромной светлой жизни,
он был поэтом, что писал историю своей удивительной судьбы.
Он был один, но был один из тех, кто делает Любовь из пустоты.
Каждое новое воплощение на Земле было для него уникальной возможностью проявления творчества.
И начинал он картину жизни каждый раз с чистого холста.
А краски лились из Сердца магической волной. Их было не так много, всего семь цветов, но с опытом жизней предыдущих, краски становились все ярче и сочнее.
Он небо рисовал мерцанием дальних звезд, реки и моря наполнял слезой
и распускались на берегах цветы, когда им светили радостью веселые глаза.
И носился счастливый ветер, разгоняя стаи позолоченных листьев, которые шептали ему о прошедшем лете.
Тучи, что тускло таяли во мгле, поглощали без остатка антрацитовые волны,
в прозрачно-сочном воздухе отражались золотые блики Солнца,
длинным хороводом тянулись цветные крики лесных птиц, а седую Вечность серебрил легкий пух бриллиантов.
Те краски, которыми были нарисованы закаты и рассветы
звучали повсюду прекрасной музыкой.
Они звучали, и, не было ничего на свете, что было бы глухо к этой музыке.
И музыка сама тоже имела свой цвет.
Она переливалась цветами надежды, когда Солнце садилось.
Она сияла цветом радости, когда Солнце вставало. И встречало этот рассвет море, уносящее в бесконечность крики чаек, блуждающих в лабиринте безмолвных мудрых скал.
Но интереснее всего было рисовать людей.
Именно для людей улыбалась во всё небо Луна, плакали ручьи и смеялись над ними веселые снежинки. Именно для людей нес на своих крыльях утреннюю свежесть Ветер, а полевые цветы превращали землю в пышный пестрый ковер.
Люди, нарисованные бесцветной краской, окрашивались в те цвета,
которые им были по Душе, они выбирали тона только сами.
В этом и был весь великий замысел Художника – картина жила своей жизнью!
Они могли использовать любой цвет, любой оттенок, так, как им нравилось. Они красили себя и окрашивали других. И не было предела этому празднику красок.
Они смотрели друг на друга и смеялись, и тогда краски расцветали и искрились. А когда люди плакали или злились, цвета становились бледными.
И если нарисованные люди вдруг, испачкавшись эгоизмом,
приобретали оттенок серый, тогда Художник рисовал над ними чистый дождь,
который ласково и заботливо, промывал каждую человеческую клеточку.
И ни кто не мог укрыться от этого дождя.
Художнику никогда не было жаль красок.
Зачем они мне, если ими нельзя раскрасить жизнь,
если они не будут нести Свет и Радость,
если вокруг все станет серым и бледным...
Что мне с ними делать, как не дарить,
ведь это так прекрасно - дарить...
И не важно, что на его картинах не было подписи,
что никто даже и не догадывался кто автор всего этого творения.
Главное что холст не пуст, что на нем живут и умирают,
влюбляются и страдают, что все наполнено событиями совершенно разными и уникальными по сути своей,
что краски всегда перемешаны и в тоже время каждая светится своим неповторимым огнем.
И картины эти невозможно было спрятать или украсть,
сжечь или растоптать,
они не могли быть новыми, или состариться,
им не повредит ни острый нож, ни разъедающая зависть,
ведь название каждой картины было неизменным: Любовь...